latinoamerica

2007-08-28T22:51:00.000-04:00

Argentinidad (ou Celos)

chego a ti de peito aberto, insanidade latente
nas primeiras esquinas tua noite me brinda
como uma dançarina sem rosto, nua e louca
e me afaga como um filho há muito ausente

o vento por tuas ruas é um grito de lamento
cadenciado pela melodia do teu salto sobre o chão
pelo pulsar dos olhos mirando cada movimento
ao decifrar teu corpo na intimidade da escuridão

no lábio vil de outro par, o corte frio do teu desprezo
na minha boca ainda o drama e o fernet do seu beijo

por aqui a madrugada aperta o passo da milonga
que desafina na voz triste do bandoneón forasteiro
procuro ébrio por tua silhueta na neblina do espelho
espalho a fumaça do cigarro para espantar o devaneio

da varanda, vejo teu vestido na esquina desaparecer
da cama, imagino quantos por ti ainda vão morrer
da varanda, vejo quantas esquinas para se morrer
da cama, imagino teu vestido do corpo desaparecer

no copo vil de outro bar, o lábio frio do teu desprezo
na minha boca ainda o drama e o fernet do seu beijo

2007-08-17T11:56:00.001-04:00

o homem que desistiu

2007-08-16T00:51:00.000-04:00

CORVO MORTO

acharam o padreco morto faz um rato. polícia correu afoita depois da velhinha passar um fio lá no chefe. ninguém sabe ainda como aconteceu. velhinha jurava de pé junto pro moço do jornal. a batina do finado tava arriada no zumbigo, cueca pelas canelas sem meias, babinha ressecada no canto da boca aberta.

"morreu de perdoar lobo em pele de cordeiro", disse o pipoqueiro.

na poeira do boato, o bispo vem encomendar espírito do beato. despacha petição para que tenha o melhor funeral das cercanias, tudo de papel passado, preto no branco. tudo muito diferente da época do seminário teatino, quando um era veterano do outro. encontros noturnos com vinho e nudez. coroinha Adamastor viu tudo pelo ferrolho e fez voto de silêncio participando da cerimônia.

"morreu defendendo dogmas da santíssima igreja", o escrivão assinalou.

o amor jamais havia batido em sua porta. pegou mulher mesmo lá na casa de tolerância, deus me livre. depois veio a sífilis e castidade. nunca mais sentiu o cheiro, doutor. bebia na miúda e gritava de madrugada. uma vez tava bulinando e chamaram o pároco. três padres-nosso e ferrou no sono, mas acharam garrafa de gim enrustida na semana do ordenado.

"morreu para compor o reino dos céus", souberam os pais.

perícia observou babinha ressecada na boca do falo torto. sacristão falou da moça que veio ter com o finado depois da missa. mulher da vida, mas teve atenção lá no confessionário. ela bebia e jogava sinuca com os piás do sindicato. depois entrava no celeiro e deixava que bulinassem. um trago na surdina e o padre abriu coração para ouvir que a sirigaita gostava da coisa toda na frente e atrás. ouviu tanto, doutor, que o peito ficou surdo, e o diabo disse amém.

"morreu do mal de chagas", manchetaram os jornais.

2007-08-10T01:44:00.000-04:00

ALMA

quem não sente
as dimensões dormentes
amnésias recorrentes
funil oco alastrando
as paredes do esôfago
um sufôco, ainda inerente
ao trambolho que o corpo
transparente carrega

estação Consolação

2007-04-03T16:39:00.000-04:00

(ou buenos aires hora cero)

quantas foram as vezes em que perambulei pela Augusta sem perguntar por quê. até hoje não sei. alguns dizem que nascemos para procurar o fim da linha, o ponto final, e é lá que nos encontramos. vida faz sentido quando noite cai e as putas começam a aumentar a fila para bater o cartão de ponto. ou quando aviãozinho termina penteado em frente ao espelho e arrisca alguns jabs no ar para esquentar motores. vôos rasantes pela Haddock e piruetas pela Caneca semearão alegria e empatia pelos banheiros dos botecos. ninguém se importará com tempo de espera à porta. cumprimentos amistosos na troca de turno. vai e vem. o que cair no chão fica para os cachorros, e a vida continua.

- - -

fechou o tempo porque o do terninho inglês bebeu além do que sobrou e o dono da garrafa deu cabo da propriedade na cabeça do fulano. baratas embrulharam a carne em papéis de seda e chisparam sem esperar troco, pra variar. foi quando profissionais chegaram e beberam a valer. brindavam como o diabo e tiravam sarro do garçom nº 12. saíram sem pagar. escoaram pelas canaletas até a Roosevelt para chutarem rabos letrados.

- - -

- me dá um de 15.
- só tem de 20.
- porra, faz 15.
- piloto não deixa.
- 15 mais alguns poemas. Ginsberg.
- suave, gringo.

- caralho, só isso?
- calma, é só até a matilha voltar.
- cachorro nenhum vai me cagüetar de novo! véia quase morreu.
- suave, gringo.

- - -

a festa no predinho, amigo meu fez inferninho. tapa na bundinha de pentelhos ruivos, quebrou vidro de cola, apagou cigarro na língua, o escambau. acordou na escada de emergência com zumbidos de vespeiro na cabeça. cola seca nas narinas, braguilha aberta --menina óculos fundo de garrafa roubou carteira e bilhete único.

- diabos, levaram o Epocler!

- - -

não vai rolar, babe. por que não? gandola furada. foi você, me quer como pai. só roga praga. vem cá, neném. fica na bronha. corta essa, mina. quero cafuné. nem na minha mãe. lê pr'eu dormir. cadê os cigarros? tem um Chinaski na bolsa. vou fechar a porta, ninguém vê. Chinaski é tão legal. sem calcinha, meu pau duro. você acabou com o pó. tá apertado. tem mais no fundo da bolsa. se peidar, bato na cara. limpa no lençol. dá o isqueiro, chegou a cerveja. quer pizza?

o marinheiro bêbado

2007-02-23T00:02:00.000-04:00

ressaca
delírio
naufrágio

2007-01-04T11:05:00.000-04:00

não quero ser um acadêmico
vestir farda canarinha
aquela passada
engo-costu-lavada
pelos sacrossantos medalhões
da gema do ovo podre carioca

também não quero
que minha semana seja moderna
prefiro o pó da arca velha
o timbre do Adoniran
o espectro do Trevisan
e aquele trago do Hank
pra curar a insônia
não ficar entre a cruz e o souza
ser decapitado pelo machado

2006-12-18T21:10:00.000-04:00

IDÍLIO 3X4 (ou João e Maria)

Nem pensei. Juro. Saltei, afogueado. Boca de espuma.

- Pru inferno! Raio que o parta!

Fiz trovão, carnaval. A garrafa arma branca na quina da mesa.

- Não luta, João! Não luta!
- Bicho escabroso vai apanhar nos cornos!
- Ajuda! Ajuda!

Um golpe, outro, e mais outro. Desabou no centro do salão. Estribuchou, quieto, mão no pescoço. Medrando virou o zoínho, querendo piedade. Eu não sou piedoso. Você é? Larguei de bucho pra cima ainda roubei a mulher.

Buñuel ao pé do ouvido

2006-12-14T15:29:00.000-04:00

Aquele peido foi vital para que Agenor sentisse seu corpo funcionando em perfeito estado, mesmo depois das experiências surreais com a colonoscopia. Mesmo depois de anos sentado naquela cadeira da contabilidade, resultando numa escoliose que faz sua coluna arquejar e pressionar suas tripas até elas jogarem a toalha ou produzirem algum tipo de gás ainda não catalogado. O deslocamento de ar provocado pelo que acabara de sair de suas entranhas aqueceu o acento do sofá e sua bunda gorda adotou as formas abstratas que nele foram aparecendo. Olfato viciado demais para perceber o estrago. Deu de ombros e estralou aquela que seria a sua sexta cerveja na noite. A Margarete mantinha o cabelo firme com um creme que comprou da vizinha do andar debaixo e os peitos elevados com aquele sutiã de bojo americano, mas há cinco anos havia jogado a sua toalha. 175 quilos de carne morta rebolando pra lá e pra cá o dia todo. Falava com o rádio e com os gatos. Quando fazia sopa de cebola, o vapor da panela de pressão aumentava a temperatura da cozinha e a fazia suar. Dava de ombros e tirava o sebo que se formava entre as banhas com o dedo indicador. Passava nas paredes. Dia desses o Agenor topou com ela na cama. Livrou-se das peças íntimas e ficou sobre os calcanhares. A patroa tava toda ouriçada sob a camisola. Contraiu o par de pernas enormes fazendo com que a vestimenta do desejo subisse até a altura do umbigo. Agenor coçou a cabeça ao perceber que a buceta de sua mulher diminuía de tamanho na mesma proporção em que ela ganhava peso. Os peitos cresciam em direção às nádegas. Tentou em vão ter uma ereção; fez tanta força que libertou um grito de agonia uníssono por entre suas bolas. Um gato desafortunado passava por ali na ocasião e escapuliu pela tangente. O odor deixou a mulher ainda mais excitada, logo começou a fazer movimentos cadenciados pressionando o ventre com as mãos. Tomou gosto por aquilo e os movimentos foram ficando cada vez mais rápidos. Viraram socos, dos bons, alternados na região entre o estômago e os intestinos. Mordia os beiços, uivava uma espécie de lamento há muito encarcerado em alguma parte do duodeno. O suor escorria pelas têmporas, axilas, atrás das orelhas; acumulavam os litros entre as dobras daquele monte de gordura mórbida. O calor foi aumentando e os óculos do Agenor começaram a escorrer pelo nariz. O clima foi ficando quente como o diabo e uma espécie de nuvem tomou grandes proporções e pairou sobre a cama e por todo o quarto. Margarete gritou até descolar a dentadura do céu da boca. Gritou até o céu de suor e sebo romper-se em uma garoa fina e silenciosa. E então Agenor pôde ver um cagalhão comprido e delgado sair por entre as pernas de sua esposa. Pensou em pegar o adubo com as mãos, mas resolveu ajoelhar-se sob a tempestade e pedir perdão ao senhor feudal por não ter o que plantar.

mais do mesmo

2006-12-01T00:06:00.000-04:00

Tenho bebido demais outra vez. Ando buscando aquela nobre fissura que movimenta os astros. Ando esquecendo telefones, endereços, nomes. Tudo pela procura da arquitetura do rumo. Trago uma conversa reprimida, uma derrocada verbal. Minhas consoantes são cristãs convictas e as vogais são velhas anarquistas. Fígado. Cansado do conflito entre o abstrato e a pedra, o sufixo e a causa. Ando meio de lado, pessimista, pagando por doses de sorte. Até me vi na fila do pão, 1 pão - e 100 gramas de mortadela. Comprando velas. Ouvindo Itamar Assumpção. Me surpreendi vacilando para abrir o portão. Choroso. Descobri que tenho medo da noite, do silêncio das casas. Acho até que prefiro a minha alma quieta, a minha mãe sossegada, o meu pai solidário. Um domingo de sol. Posso ficar pior. Lua minguante. Nuvens vermelhas de São Paulo. Avião uivando, um cachorro latindo.

2006-11-26T02:02:00.000-04:00

OU CÁLICE

Para Rafael

coisa, homem, coisa divide intentos e cais
temos caos e calma
intenções de pai, como vai? vacilado ?
cronometrando espuma de bába na onda do caos
relâmpagos grisalhos e calmos
mansa coisa, homem
pensei te ver do outro lado do pano
dançando às cinzas do corpo
naquela música de velório
à luz de Mozart, Concerto para Clarinete

ramon belame

2006-08-30T23:53:00.000-04:00

afundei num desses acessos ao metrô pra fumar um cigarro porque lá na avenida estava muito frio e o vento apagava o fósforo. logo nos primeiros degraus eu sentia o calor que vinha debaixo, o calor do fogo do inferno que enfrento todos os dias. as pessoas praguejam e tenho que ouvir. pessoas brigam e tenho que assistir. pessoas peidam e sou convidado a cheirar. parei num dos patamares da escadaria e fiquei por ali. não havia ninguém. nenhum som. perfeito. fumava meu cigarro entre o céu e o inferno. sozinho até o próximo metrô chegar e despejar mais gente. passos. vieram me buscar. ultrapassei os limites da condicional. me deram liberdade por ser considerado perigoso quando sozinho. meu crime? a terapeuta disse que sou sociopata, algo parecido com Manson, Luz Vermelha, Lee Oswald. diagnóstico errado, doutora, não sou idealista como eles. matar? não quero facilitar a vida pra ninguém. as coisas são mais interessantes do jeito que estão, com todo mundo balançando seus traseiros por aí, eu disse. alguém vai chegando cada vez mais perto. ansiedade. uma mocinha aparece na ponta da escada e, juro por Deus, percebi suas nádegas contraindo de tanto pavor. por alguns segundos não sabia se avançava em seu trajeto ou descia, se gritava ou se padecia do mesmo silêncio que vinha de seu peito. não tive certeza se aquilo que umedecia suas coxas e um pouco do vestido era urina ou resultado de um prazer reprimido de ser possuída aparentemente contra sua vontade. meu pau esboçou alguma reação. fiz com a mão para que pudesse passar e ela foi embora. não agradeceu. por ali passaram negros, brancos, putas, terminais, velhos, manquitolas, punguistas, chinas, judeus, budistas, alcoólatras, esquizofrênicos, modernetes, muita gente em pouco tempo. coisas assim me deixam maluco. e todos eles, ao toparem com a minha figura, demonstraram o mesmo medo e o mesmo asco que sinto por eles. esse pânico coletivo possui várias faces. ele pode estar te olhando neste exato momento mas você não sabe de onde. mas todos sempre o imaginam espreitando na próxima esquina, no próximo táxi, na próxima estação, produzindo aquele ar pesado o suficiente para apagar o meu cigarro. jogo a guimba num canto e me junto a massa. meus pulmões agradecem.

infortúnio

2006-06-07T23:16:00.000-04:00

tornei-me ex-desempregado novamente. não fiz muito esforço para conseguir, confesso. mas também acredito que não foi por acaso. chega uma hora em que o Ventríloquo que rege nossas vidas fica entediado com mentes, copos e, sobretudo, bolsos vazios. ficamos sem-graça. nossa existência perde o propósito de ser. o criador entra em choque movido pelo seu sadismo misturado com um perfeccionismo doentio e, como qualquer artista insatisfeito, arremessa a criatura na lata do lixo. ou lhe arruma um emprego. Se você é um daqueles que não possui um, ou não acredita no Ventríloquo, não se preocupe. no mercado há um especialmente feito para você, consulte um catálogo e veja os inúmeros tipos; todos equipados de acordo com sua conveniência e para sua melhor comodidade.

eu abdiquei de levar uma vida normal e andei investindo nas letras um tempo atrás. o editor de uma revista mandou uma carta relatando sua análise acerca da ausência de erotismo em meus troços. mandei então um texto onde descrevia os pormenores da noite em que uma garota decidira tomar um porre para chamar a atenção do pai que, segundo ela, era maluco. caindo de bêbada, acabou aceitando a carona oferecida pelo cara que bebericava cerveja no balcão e havia achado seu par de seios razoável. no carro, o celular.

“alô”
“Sua filha andou bebendo um bocado. Vou levá-la para casa”
“tome cuidado, rapaz, ela é meio rasa. muitos reclamam da profundidade”
“obrigado, senhor”

dias depois veio a segunda correspondência e alguém frisava em letras trêmulas que tinha um conhecido trabalhando como investigador, e que ia mandar vasculhar a porra da minha vida, sujar o meu nome junto aos literatos da academia e algo como “tenho uma filha para criar e proteger das mãos de vermes como você”. nunca mais escrevi contos eróticos. não paga-se muito por textos com esse conteúdo mesmo; além do que, afinal, parecem manipular de modo desconhecido, até mesmo por Freud e seus seguidores, o subconsciente dos cidadãos de bem. e eu não quero levar essa culpa para o meu túmulo.

telefone berra e alguém diz que descolou um emprego para mim. oito horas, segunda à sexta, dois ou três contos por semana. o fato é que alguém agora estava no meu encalço. a Copa do Mundo chegando e eu não irei assisti-la porque o Ventríloquo mexeu seus pauzinhos e me privou do maior espetáculo do planeta - o de respirar a vida. assim, fácil, eu apenas queria ser como meu cão, sentado há dias no sofá, lambendo o próprio saco, desdenhando do mundo. e a morte faria sentido ali.

Sobrante

nuvens

2006-03-31T01:12:00.000-04:00

(para a população da cidade de são paulo, gente*.. na américa do sul)

quem são os tardios?
aqueles que lá na frente
brinca não
meio que escorrega
ndo cantando bossa?
escorrego na fossa

e também canto:

bosta do gosto de encanto
trabalhar tanto!

ó roça

Nuvens!

* também os híbridos: monte-de-conte.

rá. mon belame

via crucis

2006-02-20T00:48:00.000-04:00

ultimamente tem sido difícil trabalhar a palavra, não é mesmo? então ele larga tudo de lado e, num ato profético, começa a desenhar no ar a cena com o dedo. no canto faz um sofá confortável o suficiente para oitenta e cinco quilos de matéria humana, onde certamente ficará questionando sua capacidade mental até cansar-se da fisionomia do teto. é lá que o prodígio tomará uma dose e adormecerá por alguns minutos, despertando pouco depois sem reclamar a Deus e ao Diabo a dor em seu pescoço porque o seu desespero parece não só ter enrijecido os braços daquele que o acolheu durante o cochilo, mas aquela coisa dentro do peito também.

aconteceu com todos. alguns chamaram de “mal do escritor”, no entanto a maioria morreu ou apinharam sanatórios e casas de custódia sem saber que o mal, na verdade, é ser o escritor. a coisa toda te pega por trás, faz você acreditar que tem estilo, uma prosa agradável, poesia envolvente, controle sobre o vício que te mantém acordado durante a noite; a máquina metralha sem dó o papel e sempre aparece um troço seu publicado aqui e acolá. mas aí vem aquele vento frio que passa entre as janelas e arrepia a espinha do sujeito. as palavrinhas voam e a tinta seca. o papel endurece. aquela coisa lá dentro também, eu disse, aconteceu com todos.

são os ares da má sorte. o prodígio desenha no ar um martelo. havia aquela brincadeira de moleque onde a turba agitada, num misto de satisfação e dor, imobilizava o catatau e estouravam-lhe as pedrinhas do peito. mas essa pedra aí dentro cresceu muito, cara, talvez precise de um martelo ainda maior. a ausência de sentimento sufoca e você não consegue saber onde foram parar aquelas boas idéias que teve quando me deixou sozinho aqui e foi respirar o mundo que há além da porta. eu fico puto porque você levou os cigarros e o rádio não sintoniza uma boa programação. tudo bem. você volta. sempre volta. cada vez pior e mais vazio, por isso te escolhi. é mais fácil chutar alguém quando este ganha o chão.

chuvisco. novamente. beleza, o locutor atenta às notícias nacionais: “massa de ar frio avança sobre a região sudeste. aumenta o número de mortes causadas por armas de fogo nos grandes centros. anciã dá a luz ao décimo segundo filho.” é um alívio saber que o mundo anda nos trilhos. a porta se abre e o prodígio desaba no sofá. vejo que tem um pedaço de qualquer coisa nas mãos, deve estar com fome. surge uma barata e ele, numa última tentativa de sentir aquela coisa funcionando novamente, oferece a refeição ao bicho, que recusa sem pensar.

isso foi demais para mim. então eu escondo o rosto com o capuz e cruzo o ar com a foice. incisão perfeita, sem dor. antes que o melado se espalhe eu ganho a rua pela janela com aquela coisa premiada na mão esquerda. ele também será alçado ao panteão de heróis.

j. sobrante

olha aí, gente

2006-02-15T00:30:00.000-04:00

são paulo num dia quente desses. parece um mantra ao contrário. Zoroastro saberia disso:

a maconha deveria chegar pela comida, em suas certas doses. a humanidade iria-se amansar aos poucos.
doses biológicas dosadas pelas cabeças mais loucas.

daqui da quebrada eu enxergo uns três:
charles bukowski*
marçal aquino*
nietzsche*

e daí, vê quantos?

marcel orizá
*muitos artistas nunca se comunicaram somente em favor das drogas, nem jamais favoreceram o consumo da maconha.. Todo o conteúdo deste blog é estritamente opinativo – interpretativo em sentido á arte trágica.

RELÓGIO DE PULSO

2006-01-09T21:52:00.000-04:00

MINISTÓRIAS

Encostei-me ao poste na calçada desejando o regresso da menina de tranças. Daquela esquina da cidade míope não se via estrelas, somente a lua. Nas mordidas no chiclete ansiedade cuspida ao meio-fio. Quarenta reais - quatro papelotes de cocaína: noite em branco.
Gingando as tranças, passo forte de quem garantiu a tarefa, ela no alto da rua.
Vai nessa?
Tô sossegada.
Sorriso de moça-vampira.
Já meio doido entrei no primeiro boteco. Os rapazes no balcão interrogaram-me com festa. Voltava do banheiro quando uma sombra faminta derrubou minha garrafa de cerveja.

* * *

A xícara vazia; as cinzas batidas no pires; olhos fixos nas nádegas da garçonete; jornal aberto na página de esportes. Ronco no peito. Última noite sonhou com esparadrapos nos pulsos.

* * *

Pôs a mão no rosto branco do rapaz.
Está quente ainda.
O olhar piedoso da mãe Maria envolvia o filho Gabriel igual manto quente e sagrado.
Arde-me a pele.
Depositou o copo d’água na cômoda e arrastou os chinelinhos até o corredor.
Mãe, não feche a porta.
Cabeça entre as mãos um homem gordo praguejava.
Ele não vai trabalhar?
Baratas bigodudas escalam as paredes do quarto e fantasmas cochicham no escuro. Cabeça doída e garganta seca.

* * *

Nua sob o vestido, abriu as pernas provocante. Ele enterrou os dezesseis nos dezesseis dela. Ninguém ali ainda era virgem.
Ele gosta de playstation. Ela de banana-split.

ramon belame - é uma ilusão

Homem - estado violência

2005-11-28T22:11:00.000-04:00

Entrou em casa às três da manhã sem acordar a mulher. Sentou no sofá um instante para descansar. A sala escura, os contornos indecisos – passos de fantasmas?, mas que bobagem. Foi até a geladeira, sentia-se fraco – extremamente fraco, talvez estivesse trabalhando demais, comendo de menos. Abriu uma cerveja. A casa escura parecia para ele casa dos outros. Se eu me achasse, pensou, mataria a mim mesmo. E começou a procurar-se. Na cozinha não se encontrou, masquemerda, foi até a sala.

"Ladrãozinho, cadê você? Ladrãozinho, vou te pegar!"

Parou na escuridão. Nada ouvia. Sentia forte pressão no peito, vezenquando mal-estar e tontura. Bandidos perigosos sabem se esconder. Talvez...

"Atrás da cortina!"

Nada.
Sentou no chão, próximo à porta. Bebeu toda a cerveja. As pernas adormeciam, os braços cada vez mais pesados... E se estivessem lá em cima, espancando estuprando assassinando a mulher? Tentou levantar, mas já estava sem força. Ao se mexer escorregava em líquido viscoso. Arrepiou-se em desespero.

"Sangue!"

Reuniu toda a energia num supremo esforço para levantar-se. Conseguiu, mas logo escorregou no líquido viscoso e caiu sobre a mesa de centro, perdeu os sentidos, despencou para o lado, estático.
A mulher acordou assustada com o barulho. Desceu velozmente as escadas. Ao acender a luz encontrou o marido caído no chão da sala, morto, com dois tiros, um na barriga, outro no peito.

ramon belame

MEN'S TRUE ACTION

2005-11-20T20:41:00.000-04:00

ela jogou a guimba no cinzeiro, tomou o resto do café. vestiu um suéter, caminhou, apoiou-se na janela. estava frio lá no décimo primeiro. pulou. passava algumas tardes à cama recordando os conselhos dados por aquela tia-avó de Bragança, quando debutante: “Sereno era amigo da Constipação“, “aperta-me o calo, cai do céu a chuva“. risos. no entanto vieram os anos seguintes, a formatura, o êxodo, as letras, as perdas, a insônia, as noites, o vício, e a sensação de que nada mais de novo viria dali em diante, tornara-se macaca velha. da seção de anúncios do jornal veio a grande idéia, regressão, em letras garrafais; a idéia de voltar no tempo atuava em seu cérebro como um analgésico, a dor em pouco tempo cessaria, o corpo amolecendo, apenas um telefonema, algumas reuniões, súbito, e a paz viria por meio das coisas simples, das coisas de menina, quando queria ser livre e límpida como uma gota de chuva. não haveria mais calos, não naquela noite.

quanto a ele, decidira seguir fielmente às prescrições médicas. longe de bebidas, barbitúricos, simbolistas, do jogo, e sobretudo, como o médico havia lhe dito fitando-o por cima das lentes, manter distância das grandes idéias de reformulação e socialização dos meios de produção, bem como de toda e qualquer forma de expressão intelectual, seja ela por livros, nudismo, ou perturbação em vias públicas. ele estava determinado na coisa. vestia meias, um jeans, e passava dias e noites inteiras sentado numa cadeira de madeira com o encosto voltado para si. só percebeu a fúnebre ausência e o coração vazio quando o perfume, súbito, havia desaparecido no ar.

John Sobrante

ARdor

2005-10-08T14:19:00.000-04:00

Lógika Ilógika é Lógiko

A dor é o contraponto do prazer e o prazer
vice-versa

Loucos, demasiadamente loucos, gozam com a dor
Jesus, dizem poucos, teve orgasmos pregado na cruz.

r.b.

2005-09-10T04:19:00.000-04:00

“você é um homem de paixões exaltadas, um homem esfomeado que não sabe direito seu apetite, um homem profundamente frustrado tentando projetar seu individualismo contra um fundo de rígido conformismo. você existe num semimundo suspenso entre duas superestruturas, uma de auto-expressão e outra de autodestruição. você é forte, mas tem uma falha e, a não ser que aprenda a controlá-la, a falha acabará mais forte que sua força e o derrotará. a falha? reação emocional explosiva, desproporcional ao motivo. por quê? por que esta ira desarrazoada diante dos que estão felizes e satisfeitos - este desprezo cada vez maior pelas pessoas e o desejo de magoá-las? está certo, você pensa que são tolas, que as despreza por sua moral; a felicidade delas é a origem da sua frustração e de seu ressentimento. mas são horríveis inimigos que leva consigo: com o tempo, tão destruidores como balas. mas as balas, felizmente, matam suas vítimas. esta outra bactéria, deixada envelhecer, não mata um homem, mas deixa em seu rastro o casco de uma criatura arrasada e torcida. ainda há fogo em seu ser, mas o mantém vivo alimentando-o com os vermes do desprezo e do ódio, os bichos da terra. pode acumular com sucesso, mas não acumula sucessos, pois é seu próprio inimigo e não lhe é permitido desfrutar de suas conquistas”.

(Truman Capote em “A Sangue Frio”)

você não vai a lugar nenhum

2005-07-27T15:43:00.000-04:00

às vezes lembranças de minhas estrondosas bebedeiras ganham todo o meu campo mental. eu permito que isso aconteça, eu permito que eu sofra um pouco. eu fui realmente estúpido durante alguns anos de minha vida. tempo demais parado, tempo demais esperando algo acontecer, esperando alguém chegar e acabar de vez com as minhas preocupações. de fato, não foi o que aconteceu. de alguma maneira eu sobrevivi, consegui escapar como um náufrago encharcado.

o meu anjo da guarda não vai acreditar no que direi, mas direi: não foi um tempo de aflição. o real momento no charco de lama foi quando desejei respirar e percebi que não era possível. foi o momento da compreensão, a mudança de figura. então aqueles perigosos demônios eram os meus grandes amigos e nos divertíamos muito quando estávamos juntos. pensávamos as mesmas coisas, compartilhávamos de nossas cabeças. eu não queria deixá-los pra trás, seria como abandonar o carro do ano, um espelho partido, uma ponta de baseado. mas precisei abandonar o exército como um desertor cheio de dúvidas, os planos mudaram, corri até novas paisagens.

e então tudo é maravilhoso e divino – sintam a ironia disso, seus desgraçados, por favor.

olhando o bairro através da janela eu sinto que os federais estão no meu rastro. eu sou uma terrível anomalia genética que precisa ser eliminada com urgência. estou aqui sentado, aguardando um helicóptero aparecer entre os telhados. esperando o alto-falante gritar o meu nome. homens pendurados em cordas segurando metralhadoras. familiares chorando diante do irremediável. eles que esconderam a verdade de mim durante toda a minha vida. ninguém tentou superar a covardia e jogar limpo, num lance de ousadia e irreverência.

- Querido, eu sinto muito, mas você é diferente.
- Meu filho, as coisas deram errado com você. Você saiu com o cérebro menor do que o de uma taturana.
- Taturanas possuem cérebro?

e então todos dão gargalhadas como naquelas festas da infância em dias tão bonitos.
eu sinto muito. eu sinto muito. eu sinto muito e muito e muito.
bobagem. besteira. tagarelice de um escritor num colapso nervoso. é só um sintoma moderno. um SINTOMA MODERNO, entendeu?

a vendedora de salgados bateu três vezes na porta do quarto. eu pulei assustado, agarrei uma estátua de um homem e uma mulher que se abraçam, uma estátua que carrego comigo. se fossem os federais eu poderia tentar escapar. racharia o crânio de um deles e fugiria para o mato. viveria de agricultura de subsistência, uma casa, no pé da montanha. trinta anos meditando até a morte chegar.

você pode dar risada, almofada, mas esses pensamentos passaram pela minha cabeça como um trem descarrilado.

as pessoas contam estórias. as pessoas gostam de estórias. me contaram que um velho, após trinta anos seguidos de bebedeiras, ao achar o fato de estar vivo algo extraordinário, decidiu encerrar a carreira. mas precisava de uma válvula de escape. funcionamos como uma máquina. e então o velho começou a se comer. de maneira muito sugestiva, devorou primeiro as mãos. e isso levou meses, era bastante meticuloso. depois enveredou pelos braços numa triunfal demonstração do poder inconsciente. ele começou a dar espetáculos em casas noturnas. se comia por algumas horas, as pessoas pagavam para vê-lo. ganhou dinheiro. a carne estava acabando, ele não desistiu, nem poderia, mas continuou. uma morte lenta põe um fim nesta epopéia.

não estou tão louco, não agora. tento me manter na linha, tento encaixar as peças que surgem e piscam como novidades publicitárias. eu saí da toca, ingênuo, puro e inseguro. o sistema só encontra um jeito de funcionar. para filhotes como eu a estratégia é única. tentam me atrair com propostas de um mundo seguro, estável e sem grandes surpresas. eu estou balançando. há buracos que precisam ser preenchidos. há um imenso campo que precisa ser semeado. o mundo tem uma proposta para mim e eu nunca tive uma proposta para ele. a questão é se faremos ou não uma guerra. a minha visão está mais limpa. o meu campo de vista é mais vasto e permite uma percepção mais apurada dos processos.

a paranóia é um artificio natural que me faz ganhar tempo. eu vou sentar a minha bunda numa pedra e elaborar um novo contrato. faremos um acordo. pode acreditar, irmão, eu vou exigir todos os meus direitos.

ramon belame

Apoiado no portão, a fumar um cigarro, a refletir sobre as casas perfiladas.

2005-07-19T17:44:00.000-04:00

A palavra agora é enfastiado. Enfastiar – verbo transitivo -, tirar o apetite; enfadar; aborrecer. Estudo o dicionário; grande, velho, as páginas amareladas e rasgadas, algumas estão faltando. Atiro sobre a cama o espesso livro de capas pretas, ele cai pesado, afunda o colchão, ondas se formam ao redor no lençol imitando um terrível maremoto, gigantes ondas estáticas.

Desgaste. Bum. Bum. Bum. Bum. Quero explodir o mundo e acabar com Deus e este dever cansativo. Homens bons não deveriam existir, porque homens bons sentem uma incômoda responsabilidade.

Apoio os braços no portão gelado, fumando, fico a observar a rua, as pessoas, a espantar uma mosca. Elas são rápidas. Possuem sensores espalhados no corpo, detectam o perigo e escapam.

É uma longa tarde nublada. Admiro as casas perfiladas nos flancos da rua, insalubres. O cenário é feio, humano, moderno. É desolador perceber onde conseguimos chegar após séculos de evolução material e psíquica. A modernidade é demasiado fragmentada para possibilitar uma definição precisa. Existem apenas tentativas, existem apenas opiniões conflitantes. Eu arriscaria dizer que a coisa toda não passa de uma grande CONVENÇÃO. A modernidade fez a sociedade voltar-se para ela mesma, numa incrível masturbação social. Os poderosos realmente são uns gênios, mentes desgarradas, camaradas fortes que se cagam de rir ao ouvir uma jaculatória.

Imagino os especialistas em exterminar a fé popular, dentro de suas academias, seguros sobre si mesmos, completamente urbanos. O que ele está querendo? É apenas um jovem idiota apoiado em seu portão, fumando um cigarro. Tragam o nosso chá, aqui todos nós falamos inglês fluentemente.

Aí eu bato as cinzas, claro, estou condoído, mas não estou sozinho. A história registrou o nome de grandes guerreiros, os caras em quem nos inspiramos, e vocês sabem disso.

Samael Aun Weor começou assim em "A Grande Rebelião": "ainda que pareça incrível, é muito certo e de toda verdade que esta tão cacarejada civilização moderna é espantosamente feia; não reúne as características transcendentais do sentido estético; está desprovida de beleza interior".

Há certa energia nestas palavras. A afirmação de uma idéia. É alguém e suas tripas, o espírito gritando.

Tem alguns dias que eu e minha garota visitamos uma pequena cidade nas montanhas, encravada na serra, distante o suficiente da capital. Um céu extraordinário, a via-láctea estendida no alto como um tapete mágico, fogueira, as pessoas mais lentas, as peças devidamente encaixadas. Eu quero me mudar para cá, eu dizia; eu quero me mudar e que se foda a grande cidade; quero ter o nome estampado na história como o Grande Fugitivo; isso: O FUGITIVO. Cheguei mesmo a averiguar o preço de uma casinha de pedras, mas ninguém tomou conhecimento.

Me movo. Coço a perna esquerda com a perna direita. Espremo as bolas do saco até sentir um pouco de dor. Estou vivo e aterrizando novamente na grande CONVENÇÃO. Não é porque foi o último modelo alcançado que significa ser o modelo correto. É essa a grande alienação, a grande e mais perigosa escravidão da história. A arma é a sutileza, a isca eletrônica, a pesca virtual. Estão sendo fabricados conceitos de vida, uma derrota pungente para aqueles que se preocupam.

Eu poderia arrancar os meus olhos. Apoiado no portão, vejo num telhado distante um homem trabalhando numa antena. Muitos telhados nos separam, mas faço uma leitura. Alto, moreno, brasileiro. Consigo imaginá-lo gritando para o bairro, gritando para mim, num microfone gigante. VOCÊ É O CARA MAIS FORTE DO PAÍS! Eu me aborreço.

A tarde vai ficando escura. O homem lá no alto, mexendo na antena. Lembro-me de uma oração. Estranha energia circula minha espinha. É melhor quando a noite desce, as casas quase desaparecem, brotam mais fáceis as coisas de dentro, como flores num cemitério de túmulos recentes.

ramon belame

Momento

2005-07-12T14:02:00.000-04:00

É simples, a simplicidade da elevação. Então o escritor joga as palavras, como búzios, tentando alcançar a verdade, e o futuro. Acontece a qualquer momento, é dessas coisas não premeditadas. Tudo em paz e comum, ao natural do mundo.

Atravesso a grande avenida, da grande cidade, então com suas grandes idéias. Sol odioso no asfalto e uma tristeza sem fim. Não há origem nas coisas, somente obras humanas no exercício de uma busca sem lógica. Então eles perpetuam o que é perecível, e blasfemam e atravessamos sobre a faixa.

Mas num instante o mundo pareceu acabar; o mundo como aqui eu conheço. Começou pelos grandes prédios, que se foram derretendo, escorrendo pela calçada, dando lugar a lindas montanhas verdes. Belo. O barulho das buzinas deu lugar a sonoridade das cachoeiras e do canto rouco do vento.

Verdadeira transmutação. A imensa avenida engoliu o asfalto, deixando terra à vista, longa estrada arborizada. Tudo mato, grande serra, imensa serra com fazendas e gados. Nuvens no céu dançando, na curva de um rio toda a minha alma debruçada, no ninho.

Mas tudo tão rápido, como um choque. Pássaros levitando e um profundo silêncio, lá dentro, onde sabemos não ter fim. Um pulo, um susto. Despertei com a buzina de um carro. Farol aberto, um xingamento. Prédios medonhos como desafios erguidos. No próprio quintal, tão longe de casa.

Choque de renovação, perfeito, entro num bar, peço uma água. Na tv assassinatos e velhas idéias formadas; tão triste, assim, a morte inventada e aceita como um doce presente de amor.

Orlando Nilha é escritor

Metáfora*

2005-06-20T21:07:00.000-04:00

Sonhos repetidos. Indefinido sentimento foi o que eu senti por muito tempo. A perseguição implacável, a sensação inominável de ter um encontro marcado comigo mesma, com a parte de mim que não queria calar. Gritava, escancarava todos os meus medos e mostrava que eu era fraca. Ria o tempo todo da minha cara, mas com austeridade constante.

A cena era a mesma: sozinha. O tempo, o lugar mudavam a cada dia, mas sabia como iria terminar. Mas nunca terminava: solidão, alerta, perseguição e então a realidade.

A nossa relação sempre foi de amor e ódio. Uma situação que de alguma forma sempre volta à tona. Periódica, inconstante, mas sempre me deparo em círculos com ela. O silêncio, precedido, a tempestade que se prossegue, silenciosa.

Eu. E ele. Dois seres em um só. Não poderia ficar sem vê-lo. Aquela paisagem eu precisava, necessitava para respirar. E o encontrava, como era bom admirá-lo por horas. Mas foi nesta relação que descobri a traição, pura e mordaz. Quando você está no ápice do prazer, ela te tira tudo, te deixa sem ar. E nunca termina por completo.

Eu tinha cerca de 10 anos. A areia fofa e clara, as duas montanhas sublimes tão próximas e eu no auge da minha ingenuidade. Não tinha amarras, era o mundo dentro de mim. Nada me detinha.

A não ser o mar. O horizonte à minha frente que não poderia ultrapassar. O dia nublado, declarando o mau presságio, o choque, uma mão amiga, o desespero conjunto, a figura do meu pai.

O choro que queria transpô-lo, a realidade nua e crua à minha frente que quase poderia tomar de mim mesma. Medo, puro e simples. Raiva.

A segunda tentativa, a segunda derrota. Minha insistência pueril, a esperança de transformar que nunca acaba. Logo, a falta de ar, outra mão amiga, não conhecida desta vez.

Metáfora de minha vida, a lembrança desta experiência me acompanhou durante longo tempo nas noites melancólicas. Gigantescas ondas me perseguiam onde quer que eu estivesse até uma hora em que me vi dentro do mar quando elas chegavam.

Um desejo incontido de experimentar essa memória relacionava-se com filmes catástrofes de Hollywood. Agora, do alto dos meus vinte anos, eu ainda temo a falsidade do mar e da vida. Mas as ondas ficam menores quando um maremoto oriental surge em nossas vidas. Profética? Talvez.

*cortesia de Mary y sus ojos muy abiertos

2004-08-12T13:19:00.000-04:00

NOTA: As crônicas abaixo publicadas são integrantes da seção crônicas do meio-dia e da meia-noite – palavras despreocupadas que foram mal escritas nos horários em que a insanidade humana atinge o seu fastígio.

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CRÔNICA DO MEIO-DIA

Abdulla
J. Sobrante

Abdulla era um homem de verdade. Tipo atlético que fazia do clube de regatas palco de um espetáculo de perfeição e beleza em forma humana. Remava com movimentos rápidos, precisos, fortes; arrancava urros e aplausos de uma platéia carioca de pele queimada pelo sol, cujos pentelhos ousavam, mesmo que de maneira tímida, ultrapassar as fronteiras que os maiôs marotos da época tentavam delimitar. Abdulla lhes proporcionavam orgasmos, talvez múltiplos.

A Tropicália e o sexo ainda surtiam efeito na multidão que lotava o calçadão da orla.As latas de cervejas eram estraladas enquanto na telinha da barraca o Capita levantava a taça do tri.

Nos anos 70, matava-se o tempo indo para a praia no final da tarde. Levávamos sempre a melhor de nossas garotas para persuadir o cara do morro a abaixar o preço da erva. O dia era de sorte quando encontrávamos o pessoal da PUC com um rádio a pilha tocando Buarque. O borrifo das ondas que quebravam umidecia nossa manga rosa enquanto o cair da noite nos convidava à boemia.

Repelir as mais ébrias e solícitas de nossa turma era algo que me excitava e, ao mesmo tempo, me fazia sentir nojo. Íamos para a Lapa, e dentro do carro alguns casais já arriscavam suas preliminares. Tudo o que eu queria era ver Abdulla deslizando pela rua, de chapéu branco enrolando o seu cigarro.

Circulava pelos bares fluminenses que Abdulla era uma boa foda. Homem de verdade, esse. Apesar de toda a cerveja, de todo o verão e de ter fumado até o sumo, a noite será cinzenta se não entrarmos como dois loucos num destes motéis de quinta; faríamos um amor prosaico, seco, mudo, porém intenso; eu te faria desejar que a noite nunca acabasse, eu deixaria a bandeira branca cubrir a nossa nudez nestes tempos de carnaval.

Mas não dá para competir com as garotas de corpo esgalgo de Ipanema. Não dá para desviar os seus olhares daquelas que te compram com cocaína nas festas do seu clube elitista. Também não dá para competir com o amor da tua mãe e a intolerância do teu pai, que nunca aceitaria nossa loucura de verão, meu estimado irmão Abdulla.

Rema e suma nesse horizonte de fim de tarde; leva no seu barco, para sempre, esse meu devaneio ébrio e pueril.

2004-04-02T01:55:00.000-04:00

Cabeça de moça (Drunken girls do not fall in love)

Marie e John.O que era para ter sido perfeito e não foi.Algo que foi se transformando e tornando-se mais intenso com o passar do tempo.O que deu errado? Ninguém jamais saberá.A cena talvez possa ser forte demais - recomendo aos mais sensíveis que abram bem os olhos mas, por favor, tapem os ouvidos do coração, entupam as artérias, acendam um cigarro; abram um bom vinho.As palavras aqui escritas cortarão como faca a cabeça dos apaixonados, soarão num silêncio ensurdecedor aos ouvidos daqueles que já sentiram o cheiro torpe da traição.
Isso aqui não é Machado de Assis.Não há Bentinhos, Capitús, cartomantes.Isso aqui é um bar subterrâneo do centro da cidade, onde muitos ganham e perdem nas mesas de pôquer, muitos amam e odeiam no longo balcão.Aqui, para muitos, vida e morte se misturam em meio às notas de guitarra e a melodia do Blues.Um cara se aproxima de uma garota.Não há só um tamborete vazio como um coração também.A garota é uma daquelas que vivem a procura de divertimento rápido e amor bandido.Vivem perambulando pelos cinemas do centro velho, pelas praças ou simplesmente viram moscas de bar nos muitos que existem na treze de maio.Ela seca o seu copo e pensa em seu príncipe encantado.O cara espreita e chega a conclusão de que conheçe bem o tipo.Sabe muito bem o que falar, como olhar, como agir.
- Garçom, um duplo pra mim e um scotch com soda pra moça aqui ao lado.
- Eu poderia te amar pela vida inteira, meu bem. - disse a garota tirando um maço de cigarros da bolsa.
- Aposto que sim.
As bebidas surgem no balcão.
- Você parece um pouco maltratada pela vida.O que aconteceu ultimamente?
- Escute.Eu conheço muito bem homens como você.Sei que vamos beber muito, e que daqui a algumas horas estarei apaixonada e inerte em seus braços.Irei fazer loucuras por você e, quando você se cansar de mim, quando eu deixar de ser a mulher mais interessante da cidade, serei sacada rapidamente da sua vida da mesma forma que nela entrei.Logo estarei aqui no bar outra vez, tomando um drinque sem sequer saber o seu nome.
- Às vezes a situação não é tão drástica assim...- disse o cara, acendendo o cigarro da garota.
- Fique quieto, amorzinho.Deixe-me sentir o sangue correr por minhas veias.Deixe-me pensar se vale a pena viver e esperar pelo príncipe encantado - disse a garota envolvida pela fumaça de seu cigarro.
- Você realmente acredita nisso? Isso é ilusão!Você é esperta, serei sincero com você.Não estou nem um pouco afim de me tornar o seu príncipe encantado.Na verdade, você é apenas um rostinho triste e bonito contrastando num ambiente grosseiro e falso.É como se fosse uma rosa que apareceu bem no meio de um aterro sanitário.E eu quero sentir seu cheiro, tocá-la, ver se realmente é real.
- Você só quer se divertir com algo inusitado, como uma criança quando acha um brinquedo no lixo...
- Pode ser.
- É....- suspirou a garota depois de acabar com o scotch. - Chegou tarde demais, meu bem.Já me disseram isso.E foram estas palavras que me tornaram o que sou hoje.Eu um dia acreditei.Não acredito mais; eu apenas espero por um milagre tardio.Todos sonhamos com príncipes e princesas mas, no despertar para a realidade, somos apenas nós e a escuridão de nossos quartos de hotéis baratos.
Ficaram um tempo em silêncio.O suficiente para que muitos fossem embora.A velha guitarra agora estava muda, de castigo, sozinha, virada para a parede.Alguns ainda arriscavam mais uma partida de carteado.O garçom se encarregava dos copos e lançava um olhar nada agradável para todos, para ver se assim iam finalmente embora.
- Outro drinque? - perguntou o cara.
- Vamos acabar com a noite antes que ela acabe com a gente.
O garçom foi chamado e a conta foi paga.Subiram as escadas em direção a rua e dobraram a esquina chegando ao final de um beco.Não deram as mãos. Tambem não se olharam.A garota apenas colocou seu suéter enquanto o cara se preocupava em chutar alguns sacos de lixo que estavam pelo caminho.Depois de um tempo em silêncio, o cara se aproximou e deu um beijo breve na garota.
- Só isso? - perguntou a garota.
- Só estou começando, querida...
Ficaram um tempo se beijando até a garota interromper.
- Por favor, pergunte o meu nome.
- O que isso importa agora?
Silêncio.
- Pode pelo menos dizer o seu?
- Certo, certo.Quer dar um nome ao seu sentimento de culpa? Pois bem, chame-o de John.
Ele puxou o corpo da garota contra o seu e começou a beija-la num ritmo frenético.O corpo da garota pendia triste para o lado.Marie e John.O que era para ter sido perfeito e não foi.Um vento frio soprou e ratos e baratas entravam em suas tocas.Daquela noite, apenas a lua, eu e um poste elétrico fomos testemunhas - espectadores inanimados.São poucos os que acham uma rosa em meio à merda.São muitos os que brincam de mal-me-quer.
Marie sonhava com seu príncipe encantado enquanto John tocava o seu sexo.

Sobrante
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johnsobrante@hotmail.com

2004-04-02T01:06:00.000-04:00

Casamento

Foi quando fiquei sabendo que Alice havia se casado com um rapaz de carreira promissora no ramo da venda de seguros de vida.Tudo bem, até os amigos um dia se casam.Mas o que mais chamou a minha atenção nesse fato que ocorrera com minha antiga amiga é que ele remonta ao meu passado; faz com que memórias dura e penosamente trancafiadas no mais oculto e obscuro nicho do meu subconciente - muitas destruídas pelo amargor da precoce vida adulta - voltem à tona, trazendo-me devolta a figura de um colegial suburbano, ébrio e inconseqüente - que teima em continuar vivo dentro de mim.
A notícia veio da boca de um amigo que se encontrava no mesmo bar que eu.Era um dia de sábado, cuja tarde suscitava à uma reflexiva e nostálgica caminhada pelo centro da cidade.De dentro do bar eu podia sentir o vento soprando e fazendo balançar as enormes folhas das palmeiras que se estendiam pela alameda, irritando os olhos dos transeuntes sempre apressados, levando embora as folhas secas no chão bem como os anos de minha vida, como se esses fossem grãos de areia que foram se acumulando com o passar do tempo em minha face; deixando-me opaco, sem vida.
Aquele deslocamento de ar fez o tempo regredir: agora eu era um simples estudante, de tênis All Star, calça jeans e camiseta dos Ramones, que fazia do porre aos sábados sua maior preocupação na vida.Meu amigo também rejuvenescera; como tudo que estava ao meu redor.Eu podia ver novamente as garotas que me deixavam num profundo estado de torpor quando passavam e espalhavam pelo ar o cheiro doce de uma água de colônia qualquer.Na rua os carros ainda passavam soberbos, brilhantes, exibindo rostos jovens a procura de companhia para a noite.
Eu observava a tudo calado.Me limitava apenas a dar um leve e cético sorriso.Era impossível acreditar que os deuses haviam me dado outra chance." Malditos! Sentados numa mesa de bar e decidindo o que fazer com a vida de nós, pobres mortais, que merecem a piedade do Onipotente, obrigado." Alice entrou no bar e nos avistou.Deu um beijo breve no meu rosto e no de meu amigo e entrou na conversa.Pedimos os drinques.Nossa conversa tola, sobre coisas e pessoas tolas se extendeu pela noite e esvaziou nossos copos e encheu o cinzeiro.Em meio a eloqüência do momento lhe perguntei sobre seu marido.Ela apenas se levantou e me deu um beijo.
E então ele veio à galope.Veio como uma bala de fuzil a atingir uma vidraça, espalhando os estilhaços pelo chão.O tempo, com um forte sopro, levou embora não só minha juventude como também mostrou o que ele havia roubado de mim; o que eu pensava que havia perdido.Arrependido do furto que fizera, me devolveu tudo como era antes - gente enlouquecida, conta de gás e previdência social.Velho de gravata vermelha levanta-se, faz um comprimento cordial aos companheiros de desespero e parte para a rua pensando se a noiva iria gostar de uma cafeteira de segunda mão.

J. Sobrante

Pari fusos e pensamentos

2003-12-29T20:21:00.000-04:00

0
Está aí o número zero.
Bastou a vontade de alguém para tudo começar.
Eu ainda me lembro de algumas coisas – algumas coisas daquele tempo de quando ainda não queremos saber quem somos. Agora, na memória, tudo me aparece mágico. Com uma espécie de poeira alaranjada desmaiando no espaço. Os gestos, as vozes, os olhares: tudo cadenciado no ritmo de uma música inaudível. Eu posso ver minha pele vermelha refletindo o sangue novo e vivo a correr pelas veias. Tudo tão suave. Tudo sereno e sob controle. Tudo na memória, como tempo morto, como saudade cinza.
Eu me lembro da rua e me lembro de meus amigos. Eu me lembro do jogo de bola; e da bola indo no esgoto; e nos sujávamos de esgoto e jogávamos bola. A bola batia no portão e os portões pareciam arquibancadas contornando a rua. O sol nos assistia por um longo tempo e, quando cansávamos, o sol deitava-se na poluição e eu sentia vertigem e fome quando os pernilongos chegavam. Não há nada como leite e biscoitos quando se tem um jovem coração faminto.
E a noite vinha após o banho. A noite vinha controlar os meus pequenos anseios. A noite esparramava os seus tentáculos quentes e eu podia sentir o seu bafo no ar. Enquanto eu a descobria ela me velava na calçada. Enquanto eu me sentava a calçada se estendia e parecia ser ali o princípio do mundo. E a noite me fazia pensar que um dia eu iria caminhar pela calçada, andar dois, três quarteirões, depois o mundo todo, descobrindo coisas maravilhosas. A noite sabia como me fazer sonhar. Ela tinha um gosto de banho com sabonete e sorvete de flocos.
Eu sabia como fazer magia sem precisar me maltratar!
A descoberta dos primeiros contornos sensuais de uma bela garota. As faces coradas, a vergonha e o pudor latentes no peito! Meu Deus, como posso me lembrar daqueles dias amenos que passaram rapidamente sobre mim! Como a pureza de um anjo atordoado a se tocar pelas primeiras vezes. A obtenção de sufocante prazer através do corpo, mas na solidão da mente, como se coberta de pássaros.
Eu posso me lembrar. É claro que posso!
Eu posso me exercitar. Eu posso me lembrar dez, quinze, trinta vezes ao dia. Eu posso passar o dia me lembrando. Aí eu vou sorrir e o sorriso vai me fazer mergulhar nas brumas do pretérito e tudo parecerá perfeito. A imagem vai se promover em meus olhos, em meus olhos opacos. A imagem daquela bola descendo a rua, correndo, voando, livre em direção ao espaço. Como um pássaro. Um pequeno pássaro daqueles que viviam nos ninhos sob aqueles telhados, daquelas casas que não mais existem.
Sim! Eu me lembro. É claro que me lembro – mas quieto por alguns instantes.

Ramon Belame

Libido

2003-12-17T21:07:00.000-04:00

Os olhos de Samanta
pareciam vespas encurraladas;
cegos como vespas encurraladas.
E Samanta gritou.
Gritou até que raios lhe escapassem da garganta,
depois o silêncio.

O homem levantou-se
e limpou todo o leite
na saia rasgada.
O vermelho e o branco.
Pareceu-lhe agradável.
Escapou pelo mato.

Os olhos de Samanta
pareciam vespas adormecidas.
E Samanta gemeu;
gemeu até que raios escapassem da aurora.
Depois o silêncio.

Ramon Belame

BURACO

2003-12-17T20:59:00.000-04:00

A rã e o rapo estavam no brejo. Ambos beijavam a praia suja. A rã dizia amar o sapo e o sapo apenas fumava o seu cigarro com uma terrível cara de sapo. A rã parecia feliz. Ambos pareciam felizes - a seus modos.

Um casal de pulgas aproximou-se. As pulgas pequenas do mundo cão. O sapo as convidou para bebericarem a água suja da praia. As pulgas negaram o convite. As pulgas preferiam as barbas do profeta. As pulgas caíram fora.

O sapo e a rã ficaram a beijar a água suja da praia. E a rã dizia amar o sapo e o sapo fumava um cigarro com uma terrível cara de saco. A vaca não foi para o brejo. As moscas não estariam ali. O que o sapo não sabia era que pulgas não são tatus para adentrarem buracos.

Ramon Belame

2003-12-16T19:05:00.000-04:00

E o garçom foi demitido.

Mal o Lincoln azul estacionou, o manobrista do restaurante já se apresentava para poder levar o carro até uma vaga no estacionamento.Margot observando a tamanha subordinação à qual o pobre homem se submetera, empinou ainda mais o seu nariz de socialite falida, enquanto Ernest se encarregava de acender um cigarro e, quem sabe, dar uma moeda para o manobrista.Era uma tarefa árdua para um homem cujo rabo e carteira, não necessariamente nessa ordem, haviam sido perdidos nas cartas.
Embora mais falidos do que um escritor em Los Angeles, ainda tinham algum dinheiro.E fome também.Não iriam chorar até o último centavo gasto – isso era para os emergentes, eles tinham classe.E com classe iriam acabar com todo aquele pesadêlo.Iriam se deliciar com as iguarias francesas, beber champanha como se esta não fosse a última, rir e rir e rir das desgraças e frustrações que não eram só deles, nem sua; mas de todos nós.O Lincoln azul seria a última morada, talvez dando arte-final a bela paisagem de um precipício.
Entraram no restaurante com o passo acompanhando a melodia de uma música que estava sendo tocada no violino.Tinham classe.O burburinho que se formava denunciava a presença de duas celebridades. "Senhoras e Senhores, acabam de chegar em nosso restaurante Sr. e Sra. Anderson, cujas almas agora formam um casal de copas na mesa de um cassino."A multidão aplaude.Logo um grupo de garçons avistam o casal e lhes preparam uma mesa.Talheres e pratos estavam dispostos sobre ela como mandava a cartilha de etiqueta francesa.O violino continuava matraqueando sem parar, juntamente com o tilintar de copos.A burguesia ria, um riso que ecoava por todo restaurante.Ernest e Margot esperaram os garçons puxarem as cadeiras para sentarem-se.Um deles, de bigode e sombrançelhas esparsas se aproximou.
- Boa tarde.O que desejam?
- Traga a carta de vinhos – disse Ernest.
- E não demore muito – completou Margot ajeitando o cabelo duro de laquê.
- Claro, minha senhora, levará só alguns minutos.Não os tornem longos.
Margot pisara com seu salto o pé do garçom.
- Insolente.Fale apenas o necessário.Faça o seu trabalho e as coisas serão mais fáceis para você.
- Queira perdoar minha mulher, senhor - disse Ernest tragando seu cigarro.
- Não se preocupe.Foi como se uma mariposa houvesse pousado no meu sapato.
- Assim seja – retrucou Margot.- Ide em paz.
- Fique com ela, você precisará mais do que eu.
E com essa o garçom se afastou em busca da carta de vinhos.
- Notou algo estranho nele, querida?
- Faça-me o favor, Ernie.Está tudo bem.
Nada estava bem.Estavam falidos mas tinham classe.Agiam como se ainda tivessem domínio sobre suas vidas, a porra da vida.
O burburinho aumentava.A burguesia ia à forra.O que Ernest e Margot não sabiam era que ELES eram o motivo da diversão.Um cara em uma mesa nos fundos do restaurante gritou "Margot Anderson chupa pau!" A platéia foi ao delírio.Finalmente o grande show começara.Margot, de sobressalto, se engasgou com a própria saliva, enquanto Ernest apagava seu cigarro num cinzeiro à mesa.Ambos não sabiam o que acontecia tampouco como encarar tal manifestação.Naquele momento eram apenas marionetes nas mãos do destino.
Era a burguesia, a alta classe, contra o que agora não é nada mais, nada menos, do que restos de nada; escombros humanos. "Ernest vendeu o próprio rabo!", mais ao fundo; "Miseráveis!", "Falidos!".Margot não mais agüentava.Aquilo estava ferindo o seu orgulho.
- Calem-se proletários! O que deu em todos vocês?!Cuidem de seus próprios rabos antes de falarem dos nossos.
- Querida...- sussurrou o velho Ernie.
- Vocês são todos fantoches movidos pela luxúria, pela ganância.Escondem-se atrás de máscaras com medo de falharem, falherem como seres humanos.Apostam corrida com a morte o tempo todo com medo de perder.Vocês são a escória da humanidade!
- Cale-se, velha bastarda! - gritou alguém.
- Margot, acalme-se - disse Ernie.
- FILHOS DA PUTA! RIAM DA DESGRAÇA ALHEIA.PODEM RIR.SOMOS FELIZES!!!
- NÃO SOMOS FELIZES! - cortou Ernie.
O que Ernest disse fez Margot tremer.A pláteia estava insana.Ernest acendeu outro cigarro e ficou olhando fixamente para o que sobrara de sua mulher.
- Ernest, o que significa isso?
- Escute, o melhor que tem a fazer e sentar-se e aproveitar toda essa merda.O que nos resta afinal?Não somos nada, nem ninguém.Você luta contra aquilo que você perdeu.Há algum tempo atrás eramos nós que estavamos ali, rindo como hienas, mandando à merda Deus e o Diabo.Nos resta apenas a morte.
- Ernest, querido, eu não entendo - disse Margot.
- Carpe Diem, vagabunda.
Ernest deu uma longa tragada em seu cigarro.Margot chorava o choro dos desesperados, um choro mudo, preso à garganta.Houve um silêncio ensurdecedor na cabeça de ambos.Havia apenas bocas e braços em movimento.Não eram um casal perfeito.Há anos que vinham mentindo um para o outro.O amor se transforma em mentira quando nos leva a crer que há alguém que nos ame também.
Unidos pelo acaso, separados pela loucura – nos encontramos no inferno.
O garçom finalmente aparecera em meio a multidão com uma bandeja nas mãos.Parou diante do casal, fez uma mesura e a colocou sobre a mesa.Impecável.Em cima da bandeja não estava a carta de vinhos, mas sim o livro Notas de Um Velho Safado, de Hank Chinaski.
- QUE PORRA É ESSA?! - gritou Ernest.
- Apenas um velho que fala demais
- É MESMO?! E QUEM É VOCÊ, GAROTO?
- Apenas alguém que fala demais.
- TÁ TIRANDO UMA COM A MINHA CARA?
Ernest partiu violentamente em direção ao garçom.
- Querido - disse Margot.
- O QUE É?
- Largue o pobre homem.Vamos sair daqui e acabar com tudo isso.A carta de vinhos devia ser pedida após a chegada da refeição, não se lembra?
- Eu só queria estar preparado para sentir a dor, como esse...esse velho esteve durante toda a sua vida.
- Todos nós queremos, querido.Poucos conseguem.
Margot levantou-se, analisou o livro carinhosamente em suas mãos e o colocou na bolsa.Ernest olhou nos olhos do garçom e partiu logo atrás de sua mulher.Saíram do restaurante sobre vaias e gritos.O pesadelo iria acabar.A ferida causada pela luta contra suas próprias existências finalmente cicatrizaria.Embora tivessem saído derrotados desta batalha que poucos vencem, não negaram a si mesmos em um só minuto.Um dia, todos aqueles ali não existirão mais.Como daremos seqüência a história de todos nós? O fim às vezes pode ser a salvação, pode estar muito próximo; pode ser a próxima curva.Ernie saiu fazendo seu Lincoln azul cantar o pneu.Eles tinham classe.
Para a platéia do show restou apenas o cair das máscaras e a espera pela morte; para o casal Anderson, um brinde.
Saúde.

John Sobrante

2003-12-09T19:14:00.001-04:00

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2003-12-09T19:14:00.000-04:00

Vícios, devaneios e polução noturna: rotina ou estilo de vida?

CÂNTICO

2003-12-01T20:17:00.000-04:00

Eu vou escrever pra vocês:
Um escritor não faz de seu peito um vaso de flores mas faz de seu peito latrina.
A fumaça do cigarro não é fumaça é pigarro.
Os brasileiros passam em faróis amarelos.
Os brasileiros passam em faróis verdes.
Verde e amarelo.
Do fundo do meu esôfago, das minhas tripas,
acreditem,
a morte e a vida dançam num balé frenético;
numa terrível imagem do nascimento de Cristo.
O conflito cria cristais que crescem e cristalizam
nas voltas e volturas do coração.
E agora José?
Os brasileiros passam em faróis amarelos
e verdes.
Mas vomitamos colorido.
As cores entrelaçadas fazem um silêncio terrível;
e no salão as paredes choram
velando um poema.

Ramon Belame

2003-11-24T15:19:00.000-04:00

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2003-10-26T18:02:00.000-04:00

A fugacidade do delírio cotidiano

O pão com manteiga caiu da mesa.
Papai olhou para a filha
e percebeu que ela havia crescido.
Mamãe deixou o prato ao lado de um bule
que estava solitário no canto da mesa.
Mamãe pôs-se a chorar.
Papai pegou o vinho no armário
e tomou uma dose.
O prato gostou do bule;
mamãe não queria ser como o bule.
Mais uma dose.
Papai olhou para os seios da filha - nada mal.
Mais uma dose.
Mamãe atirou o prato na parede.
Mais uma dose.
A filha sorriu mostrando o piercing.
Mais uma dose.
Mamãe não queria ser como o bule.
Mais uma dose.
Papai sacou a arma.
A filha balançou os cabelos.
Mamãe era o bule.
Mais uma dose.
Atirou

O pão com manteiga tocou o chão.

John Sobrante

2003-10-08T19:08:00.000-04:00

Luci

Já há algum tempo que o pássaro inocente beliscava a fétida tampinha de cerveja sobre a grama. A festa fora longe demais; os bêbados realmente haviam decidido agir com suas almas débeis sobre seus debilitados corpos de carne e álcool. Garrafas quebradas, cadeiras jogadas, roupas íntimas e preservativos usados faziam a paisagem do quintal. Um abstêmio acadêmico diria que Bukowski passara por ali - mas não eram os anos cinquenta. Era uma época próxima, que discreta e sutilmente ainda pulsa dentro de nós. Apenas dois corpos jaziam imóveis, estatelados sobre a grama úmida. Um deles era eu, o outro era John Sobrante.
* * *
Quando abri os olhos milhares de facas cintilantes perfuraram-me o cérebro, meu corpo parecia possuído por uma serpente a desfilar pelos meus membros adormecidos. Olhei para o lado e vislumbrei o corpo de Sobrante; estava pálido e alguns respingos de vinho e carne sobre seu peito denunciavam algumas golfadas de vômito. "Estamos na mesma", pensei.

Quando Sobrante acordou, suas pálpebras pareciam coladas de tal maneira que davam a impressão de que jamais se soltariam.
- Santo Deus, Sobrante! - eu disse - Dessa vez a noite venceu, não acha?
Recebi apenas um arroto como resposta. Uma brisa fria e ritmada insistia em arrastar guardanapos e restos de uma festa antropofágica. Fora uma noite e tanto. Os tragos tomados redesenharam a direção de nossas vidas; nos deslocou no trilho, descarrilhando nossa bagagem emocional - precisávamos nos redescobrir.
- Ei, Belame - disse Sobrante, após uma longa suspirada - , o que faremos agora?
* * *
Eu ainda não sei, caro Sobrante, eu ainda não sei. E talvez seja exatamente isso que me traz à boca um gosto de ousadia e desprezo pelo previsível. Andando na corda bamba com uma barata desfilando em meu pescoço. Mas digamos que a figura não é tão drástica, já que desconheço o que me espera no abismo.

* * *
Me lembro apenas que decidimos nos levantar. Nos abraçamos e caminhamos juntos pela rua em profundo silêncio. Todas as pessoas estavam entocadas em suas casas, com medo da ressaca ou das notícias do jornal. Talvez uma fotografia, talvez um quadro expressionista, talvez uns textos mal escritos e despreocupados consigam descrever as profundezas de nossas vidas, mas o sucesso dessa empreitada eu deixo para alguém mais delinquente.

* * *
Ao final da rua, lembro-me que Sobrante se virou para mim e com os olhos vermelhos e os lábios trêmulos me disse:
- Que tal escrevermos uns troços?
Caminhamos mais um passos e percebi que fazia frio. As árvores gemiam.
- Não é uma boa idéia - respondi.
- E desde quando eu tenho boas idéias?
Alguém chorava numa dessas casas escondidas, que demonstram apenas um portãozinho de madeira; um choro triste e cadenciado, como uma melancólica melodia clássica.
Mas essas foram as últimas palavras de Sobrante, que dobrou a esquina e desapareceu no nevoeiro da manhã.

* * *

Ele é um grande filho da mãe sacana, eu pensei. Afinal, iríamos retratar apenas o lixo e o esgoto através de nossas almas. E quem é que gosta de bater de frente com a escória? Nem todos são capazes de morrer pela verdade. Nem toda boca aprecia o sabor do sincero e do real.
Um beijo seco aos que fazem da mentira morada, e da hipocrisia refeição diária.
Eu decidi começar com um pássaro inocente. Um pássaro ébrio, feio e debilitado - incoerente talvez. Chamei-o de Luci. E Luci foi o único sobrevivente daquela noite sombria.

Ramon Belame

2003-09-01T21:02:00.000-04:00

...

2003-09-01T20:58:00.000-04:00

A escória literária começa aqui.